00:18

ouço minhas músicas, em silêncio no quarto.

nenhuma até o fim...

não há mais nada que eu possa fazer,

toda companhia é tão solitária...

você conta os minutos até todos irem embora...

você conta os minutos até chegar a você.

será que chega?

pulo de um pessimismo lúcido 

a um otimismo paranoico,

nada mais incoerente...

todo dia merece e desmerece o verso,

uma nova estrofe,

a mesma velha falta de paixão,

falta ou excesso de mim talvez...

tomo uns goles de café,

me aqueço, e esqueço...

o cigarro

apaga

e a fumaça me dissipa...

nada mais banal...

me dissipo,

e trago em verso,

tomo uns goles de mim mesma,

perco o sono 

e sonho

?

excesso de mim.

ah sim...

que diabos, isso importa?

são 00:18, e só.