das páginas rasuradas

#3

é tudo vago e muito igual...

é 17 de dezembro de um ano muito idiota,
idiota,
como todos os anos sempre são.

a minha cara cheia de espinhas no espelho
não condiz direito com a minha idade,

e as véspera de envelhece-lo um pouco mais,
meus olhos doem
e meu peito sufoca não sei bem o que.

como poeta que sou,
sei bem de todas essas coisas, e não sei coisa nenhuma...

sei apenas que isso é um saco.

minha sanidade anda meio escassa mesmo esses dias...

tô aqui dando conselhos de como não se isolar,
trancada sozinha em casa..

eu realmente não faço muito sentindo...

e por hoje, chega de mim.

bôra tomar um café e esquecer...

não; não faço sentido mesmo.

que se dane...