não me resta muito o que escrever,
e isso não é tão ruim assim.
faz tempo que não me preocupo
com calendários
ou
relógios.
fins,
ou
começos,
pontos
ou
vírgulas.
tenho vontade de te tirar pra dançar,
em uma noite
qualquer de dezembro ou janeiro,
te percorrer o corpo
dos pés a cabeça...
quem sabe em uma noite dessas
a gente não atravesse o peito,
como quem espera saltar
de uma ponta
a outra
de um abismo.
não tem, meu bem,
remédio que te cure dessa vida,
que não, você,
não há remédio que me cure,
se não, a vida a me bater no peito,
muito além de qualquer verso brega...
e há de chover pela manhã,
e eu vou apenas tomar o meu café, sentada no sofá,
com um cigarro e as janelas bem abertas,
não espero mais nada além
da chuva,
um amor e esse café,
abre as janelas pra mim,
e vem deitar...
todo o resto,
meu querido,
é ainda mais bobo do que nós dois.
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