todavia

mudam as primaveras,
invernos
e os botões.

nada nos é estático,
previsível
ou
durável.

poderia ficar confortavelmente deprimida,
girando
ao redor do meu próprio eixo.

poderia. se isso não me parecesse tão patético,

e provavelmente é.

podeira uma porção de coisas,
mas todas elas
são, fracamente, tolas.

o quarto me abafa o grito
e o respirar,

me entra mais tempo
do que vento
janela
a
dentro,

e os anos
que me vão passando
são
irritantemente confortáveis de mais...

me contorço em qualquer cólica,
ou mau humor,
nada que realmente importe escrever,

e o que importaria então?

trasbordaria um rio,
daquilo que não fiz,

trasbordaria dois rios
daquilo
que poderíamos ser...

todavia,

nada.