rompi com os livros,

e filosofias 

que me bagunçavam a mesa,

estorvos de tudo que eu já não sou,

fui 

ou

serei.

não sei, não sei...

rompi com o tédio que me vigiava a cabeceira e a cama.

me restaram folhas e folhas por amassar e rasgar.

amassa-las ire?

não sei,

não sei nada além desse meu não saber,

tão vivo em mim.

e tudo que eu ainda não vi,

e o que ei de sentir,

ou escrever?

escrevendo estou,

nada mais preciso entender.

me basta a caneta e a folha?

não, não...

nada me basta,

embora, eu, em tudo teime em bastar,

não basto...

não há o que fazer...

mesmo com tanta coisa ainda a se fazer...

tempo.

o que há de ser tempo?

nem quero mais contar,

minuto a minuto,

que se explodam os relógios,

que se rasguem calendários...

que me arrebente essa coisa a me pulsar,

o peito,

e alma,

e a vida

que se arrebente,

arrebento.

rompi com os livros 

e filosofias,

versos

e mesa.

firmei novo acordo,

comigo.

romperei este também,

mais tarde,

mas,

mais tarde é tão cedo ainda..

cedo é...

e mesmo que tarde fosse,

direi cedo ser...

é tudo tão novo e velho dentro de mim.

minhas unhas que crescem novas,

ainda grudadas no que há de antigos delas mesmas.

há de ter poesia em tanta banalidade...

nem tem.

e o que há de mim,

grudado no antigo e novo do peito?

que exploda...

que me exploda,

verso,

e vida em poesia.

rompi com os livros

e filosofias 

que me estorvam  na mesa.

mas  não rompi com bagunça nenhuma em mim,

nem romperei,

não há por quê...

não.